Caminhos

Caminhante que sou,

Vago, em asas, sem rumo certo,

Contemplo planícies verdejantes

E luto, a desviar os meus olhos

De tudo o que golpeia a minha alma

E me faz desacreditar.

Caminho, a rolar por sobre estrelas imaginárias,

Lançando o meu coração andante

Ao vento que me conduz,

Ao mistério,

Ébria de sonhos, coberta de esperar.

E das flechas de fogo faço flores,

A colher essências perdidas,

Ao encontrar, por entre despojos,

Uma rosa, a ressuscitar.

Minha fé está num milagre do futuro,

Brotado em corações que cantam.

Celebro este canto que virá

Eclodido em bocas gritantes,

A invadir campos e campestres,

A contagiar.

O grito arrastado pela chuva

Deslizará em enxurradas profundas

Até, na várzea, se abrir

E fazer as flores brotarem.

E, quando já em silêncio,

Sentirei o brotar do tempo novo,

A florescer pelas épocas sem fim,

reconstruindo a história

Para sempre, em flores, a se abrir.